Batracomiomaquia.

Tal vez te dibujaré con mis plumones un bosque tropical, dunas paradisíacas, montañas asoleadas, de tinta sabor café, no te gusta lo sé, no tienes que lamer el cuadro. Será de el, un tu en la fresca pared, de color champagne, hoy las torturas las prefiero psicológicas.

Diario de una vida diaria.

Casa en construcción: De loseta azul en tu recámara, cortinas de terciopelo perfumadas con mi cuello, para cuando pierdas la cordura halles consuelo; colgarte mil y un focos en cada pared, focos no comunes, que se activan cuando surge una brillante idea, como las tardes en las que perforabas mi sien, focos que se activan y te llenan de recuerdos, memorias que posees al poner la mesa, colocar las servilletas y sorberme.

Colocaré ventanas con vidrio de azúcar, alacena que coleccione tus pestañas, y tus miradas en el especiero.

Acá hay algo que le interesa.

Podría pasar el resto de mi existencia intentando olvidar, reproducir, y volver a analizar el actuar de las personas que se han ido, como llegaron, estuvieron o solo se presentaron, podría seguir anotando nombres, fechas, números telefónicos, ó podría revisar mis agendas y hacer correcciones, mejor dicho acotaciones, para revertir un suceso, ó sólo la muerte.

Poder y sus conjugaciones, pero mi pesar, dolor craneal y del órgano corazón, pesan mas sobre mis ganas.