A veces una bestia prepotente.

Porque no puedo escribir realidad, si lo hiciera esto sería nada, si lo hiciera sería física y abrumadora, si lo hiciera dejaría el camino al autoperdón, porque ser real, para mi, no es vivir, ser real es solo respirar sin sentir, sin sentimiento la sangre no es cálida, sin pasión las flores serán amargas, y con todo lo antes mencionado se constituye el alma. Si escribiese realidad, hablaría de discriminación, de los opresores y los oprimidos, de "crimenes" sin causa, describiría tal cual al humano cualquiera, ¿te imaginas?, ¿me imaginas?, entonces bien, esto no es un intento por evadir realidad, tengo claro que el suelo que piso no es precisamente utópico y, no podría decir simplemente, sino todo lo contrario, lo puesto aquí es una de las varias complejas y distorsionadas vistas de su realidad, es suya porque la hicieron física, mia porque por ahora no puedo arrancarme los ojos, ni la piel, no aún.